Die Körper sabbern oft, das Sprechwerk stammelt Brocken an Leben, vielschichtig, bröselnd halbgegart, in Zimmer eingepfercht. Man gewinne vorerst Erkenntnis, reise, setze sich zu selten nieder, kritzel in Momenten der Ruhe all Geschehenes (der anderen) nieder, lasse sich nebenbei einen runter holen, hole sich Küsse und Qualm in die brennenden Lungen ab, verstehe Sinn und lose Ziele nicht, lässt nicht los und immer viel zu spät, schleppe sich hinterher denen, die für die Sache leben, für die brodelnden Momente etwas tun und nicht darüber sinnen. Verbrennende Finger treiben schlicht an selbige Orte, beschauen und lassen sich Weisheiten einkratzen, umschlingen die krampfhaft angstvolle Nackte, die spürbar nur durch andere sich erfährt, nichts mit sich anzufangen weiß und wie eine Zecke am Manne saugt und saugt. Das Blut niemals voll, nie schutzvoll genug. Eigene Träume fingert sie nie. Leben wird gesehen, zugeschaut, Zusammenhänge sich erträumt. Unterwegs in die Absicht